Pequeñas historias

[pola]

He tenido que aprender a hacer coletas. En 15 días de cole, hago ya unas coletas que flipas.

Vaya, y yo, toda la vida haciéndome coletas.

Pero cuando la nena me pide que le haga unas.

Tengo que respirar hondo.

Ponerme en estado zen.

Y alinear perfectamente las coletas con la osa mayor.

Que todas las horizontales y verticales.

Estén en perfecta simetría.

Y que no queden huevos*.
*huevo: abultamiento en el cabello a la altura del elástico.

Eso sí.

Yo soy muy macho.

Y llongueras, también.

[FRANK SOLO]

Como a mí me toca llevarla al cole porque Ana se levanta antes para llegar al trabajo. He tenido que aprender a hacer coletas.

En 15 días de cole, hago ya unas coletas que flipas.

Dadme 15 días más y haré unas trenzas que serán la envidia de las marujas del cole.

Eso sí.

Yo soy muy macho.

Yo, coletas no he hecho nunca, pero los lazos de los vestidos (los de mi mujer y los de mi hija) los tengo que hacer yo para que queden bonitos, parecerá una tontería, pero depende mucho el orden en que se crucen una de las dos tiras que formaran el lazo.

Ah, y soy muy macho.

[pola]

Yo no puedo decir eso de soy muy macho. Yo soy super-mariquita.

[Miguelit0]

Si, coletas a escuadra y Cartabón. Papi unas coletas por favor. Vaya hija mía ¿quieres salir a la calle como en mí moleskine.

Oh no papi no, deja, deja ya me peino el flequillo.

Algún día te parecerás a ese dibujo te lo digo yo.

Me pasas la mantequilla papi.

Oye, que te hablo en serio. ¿Qué pasa con esas coletas.

Si, sí, otro día, otro día, papi.

Qué guapa que eres mi cielo.

Estupendo el de la mosca Pola.

[Pit [reloaded]]

Estupendo el de la mosca Pola.

Todas son estupendas.
y las de Carleptos también, pero Carleptos es un culterano. Pola es conceptista.

[pola]

Eso de que soy conceptista. Es lo más bonito que me han dicho nunca. Yo, a Carleptos, lo veo como un rústico hombre culto.

Un sancho panza 1.3.

Un poco entre los dos tiempos.

[carleptos]

Eso de que soy conceptista, es lo más bonito que me han dicho nunca. Yo, a Carleptos, lo veo como un rústico hombre culto, un sancho panza 1.3
Un poco entre los dos tiempos.

Hola a todos.

Tienes razón, aunque en lo físico soy quijotesco, o si me dejara la melena jesucritesco. El mismo tórax que él, daría un estético crucificado, pero tengo algo de ordinario sofisticado, de elegante garrulo, de machote sensible.

Anoche, acaeció un lamentable y poco frecuente hecho en mí ciudad, un conductor beodo, atropelló a dos personas, una de las cuales murió, me comenta mi costilla, que han entrevistado en la radio, a cuento del incidente, a una señora que decía ser representante de algo, así como la asociación de defensa de los atropellados y chocados injustamente, lo curioso de sus declaraciones, es el hecho de que dice sentirlo por los familiares de los peatones involucrados, pero no puede compadecerse de los familiares del conductor temerario, eso sí que es controlar las emociones.

Se acabó la historia, sean compasivos.

-- IMÁGENES ADJUNTAS --

[Hyda]

Lo de alinear las coletas con saturno, es un peligro. Cuando era peque, le pedía lo mismo a mi madre, ni un huevo, o me pasaba todo el día tirando de ellas. Es una manía que parece inofensiva, pero no lo es para nada. Hoy soy muy maniatica.

[pola]

Mi madre opina que somos los papas. Los que fomentamos esas manías. Esa exigencia es conmigo. Cuando se las hace ella. Es más condescendiente.

[Pit [reloaded]]

Yo lo hago lo mejor que puedo a ella le gusta que le haga las coletas mi mujer, en cuanto ve lo que he hecho, se lleva las manos a la cabeza sé que nunca seré un experto en coletas.

[Pit [reloaded]]

Soy quijotesco.

Yo te imagino recitando a góngora en la ducha.

[carleptos]

Yo te imagino recitando a góngora en la ducha.

Esto me indica que me imaginas desnudo. Es cómo se consiguen los mejores renders de mi percha, si me pones ropa, no mejoran, porque para los fabricantes de ropa, sobre todo de pantalones, los flacos somos un sector resudual a despreciar, y los patronajes de las tallas de niño, tampoco se adaptan felizmente a mi cuerpo, en tiendas de ropa infantil, mi talla es la de catorce años, o menos.

Más que recitar en la ducha, canturreo alguna canción, generalmente con una letra que tenga sustancia, en público, no canto casi nunca, pero si me ánimo, puedo dejar sorprendido a algún colega que después de muchos años de conocerme, no sabía nada de lo mío.

Venga Pit, regalanos un microrretato de cuatro párrafos, o menos.

Yo estoy madurando uno, ya tengo el tema y solo me faltan los adornos, y una palabra que no conozcáis, para darle un toque de erudición.

Un engaño en el fondo, con la intención de hurgar en la búsqueda de la verdad a través de mentiras. Un beso robado para todos, recójanlo con discreción.

[Pit [reloaded]]

Venga Pit, regalanos un microrretato de cuatro párrafos, o menos.

hospital Gregorio marañon.
ella es simple, simple como un baldos? N, como ese botón,
esa luz verde o su bata blanca. En cualquier otro sitio le
hubieran puesto un mote, seguro, o se habrían reído de ella, le
engañarían con los turnos, cosas así. Pero nosotros la queremos
y la protegemos porque cuando algún enfermero de la unidad se la
quiere tirar no tiene más que contarle una historia triste, y
ella sonríe y a veces deja que la follen en una camilla que hay
en la sala contigua. Y siempre la tratan bien. A veces no se
nos ocurre nada y basta con decir que te han devuelto una letra
o que te has quedado sin gasolina, en realidad lo que cuenta es
que ella haya visto un niño de camino al trabajo, o un perro
mirando a las personas, hojas en la calle, una pelota. Y en el
cambio de turno lo hacen. Todos los enfermeros de la unidad de
cuidados intensivos, todos menos uno, pero el sabrá. Si te
cambian de unidad, mala suerte, no se lo dices a nadie. Y si te
destinan por primera vez tarde o temprano te enteras de que va
esto, pero ya llevas tiempo con ella y no te escandalizas, y
tampoco lo cuentas. Llegara un día que la necesites, y te
sonreirá. Después, cuando te vistas, miraras su rostro y te
daras cuenta de que es como si le hubieses dado un beso en la
frente. Ella espera a que pienses eso, y luego te sonríe, y si
todavía eres un hombre duro te da las gracias, y si tu interior
es un saco de, entonces te pregunta si ha llegado algún
comatoso nuevo (aquí los traen, cuando entran en coma)..
-sí, el 15 -responde un hombre duro de esos, por ejemplo..
y ella se acerca a su cama y pregunta al oído del 15 sin
dejar de mirar al hombre duro (que puede estar perfectamente
abrochándose la bragueta): )de que color son sus ojos?
cuando te explica que llegan desnudos y con los ojos
cerrados, que sabe que la oyen y agradecen que te intereses por
el color de sus ojos tú ya no dices nada a nadie. Contarlo,
contar que te la tiras, no se lo cuentas a nadie. Hubo una vez
uno que se pasó de listo, pero le dimos un repaso.
ella es simple, pero no tonta. La primera vez que te acoge
es que ha llegado un comatoso nuevo. Hoy ha llegado el 15, unas
horas antes de que empezase a llover, y el hombre duro, por
supuesto, no sabía de que color eran sus ojos. Ella habrá
hablado al comatoso mientras el se sube la cremallera, o la
bragueta. El hombre duro, habrá deseado ser su gato
después de escucharla. Como todos nosotros. Y durante un tiempo
se la tirara cada vez que coincidan sus turnos, pero poco a poco
ira espaciándolo. Al final sólo se lo pedirá cuando realmente lo
necesite. Como todos nosotros.
cuando se queda sola revisa las gráficas, pantallas,
aparatos, pero enseguida pierde interés. Ella, que nos ama con
pedirlo (prenderíamos fuego al Gregorio marañón si se llevasen
nuestra camilla de la sala privada), que todos alguna vez le
hemos traído alguna flor, que nunca le hemos preguntado nada,
ella piensa que los que quieran volver volverán y los que no se
dejaran ir, gritaran cada vez desde más lejos y su eco será tan
débil que ninguno de esos aparatos podrá ya registrarlo.
hoy ha empezado a llover en Madrid. Ella mira intrigada la
pantalla del 15 porque algo se mueve en el cerebro de ese
hombre, a intervalos. Algunas veces ocurre, pero nunca así.
normalmente pasa cuando se despiertan. No es como un árbol de
navidad que se encienda y se apague.
ella esta inquieta, se le ha ocurrido pensar que ahí fuera,
en la calle, la lluvia anda buscando a alguien..
-¿llueve todavía?
-sí..
el 15 es un hombre a punto de morir que en su agonía siente
el dolor atrapado en su cuerpo..
-¿cuanto lleva así?
-no sé, ahí lo pondrá, en la gráfica..
entonces ella se acerca al rostro del 15 y mirando al
hombre duro susurra: ¿de qué color son sus ojos?.
-no puede oírte. -apenas si consigue decir el hombre
duro..
pero en realidad, lo que está ocurriendo es que ese dolor
hace que el 15 pierda la razón..
-estará soñando..
y en algún lugar de su cerebro comienzan a alternarse los
períodos de locura y de razón.
cuando prevalece la razón desea morir, pues es penosa la
agonía.
cuando le invade la locura, en cambio, desea vivir a toda
costa.
entonces su locura inventa un juego para burlar a la muerte
y a la razón. Quizás lo inventa, o quizás lo recuerde de cuando
estaba sano y alguien se lo hubiera contado, o lo hubiera leído.
da igual.
lo cierto es que en su locura se cuenta historias. En ellas
se cuenta a sí mismo una y otra vez. Cada relato -en el fondo
siempre el mismo- Finaliza con la muerte del personaje, que es
siempre el mismo.
la locura intenta que con su muerte en la realidad el
último cuento quede sin final, y el personaje, que es el en cada
relato, se salve de ese destino de muerte prefijado por el de
antemano.
y en su locura se cuenta una y otra vez, acercándose cada
vez más al momento de su muerte, persiguiendo, de ese modo, una
vida que resultara de su verdadera muerte.
y, en cierta manera, este juego prolonga su vida, y su
agonía..
-¿cómo vas?
-bien. ¿llueve?
-sí.
-¿cómo va el 15?
-igual..
pero llega un momento que el dolor producido por la
enfermedad hace que en la mente del 15 razón y locura compitan.
la razón desea que todo acabe.
la locura mantiene vivo al cuerpo con su juego.
la razón es los instantes de cordura, y elabora una
estrategia.
la razón, de alguna forma, se introduce en el último
relato. Y va dando pistas al personaje.
llega un momento que ese personaje sabrá que es tal, y que
el final de su relato será su muerte. Comprende entonces que
sólo la muerte del narrador salvará su vida.
la razón pretende con ello que en la locura el personaje
mate al narrador.
y el personaje mata al narrador..
-mira.
-vaya, se acabó. Avisa a los de administración. Yo llamo al
médico de guardia..

[mesh]

Fuí hacia su casa, pero la policía llegó primero. Posdata: micro, Pit, micro.

[carleptos]

Que agradable sorpresa, Pit, puede que sean pocos los pacientes que lleguen a leer el mensaje hasta el final, pero como yo no me arredro ante los textos largos, conozco el desenlace, y no voy a desvelarlo, sí, lo he leído entero, todo perfecto Pit, tiene un tono que casi alcanza un nivel profesional, que culminaría a poco que llegaras a cobrar por su publicación.

En el fondo, me queda un resquicio de duda en si el texto es de tu autoría, o es un vacile y más adelante nos reveles que se lo has pedido prestado a góngora, (escritor al que admiro, pese a no haber tenido la suerte de haber leído ninguno de sus libros), lo que me hace sospechar es el tono cultureta que lo impregna, si deseas publicarlo impreso, conozco a un buen diseñador gráfico, aunque está empezando, que podría prepararte la portada. Gracias por el esfuerzo, te ha salido una larga trenza, sin huevos, aunque quedó patente tu exacerbada virilidad.

Le envío un abrazo de gitano, si no lo consume inmediatamente, consérvelo en un sitio fresquito.

[Pit [reloaded]]

Durante algunos años fui guionista, Carleptos y a ratos escribía cuentos sucios y lluviosos pero lo dejé por el 3d porque, como dijo mamet, es una profesión de esclavas sólo he vuelto al tajo para escribir con Mars el guión de DC.

No sé ahora me dedico al 3d y sólo, sólo muy de vez en cuando acentúo de las mayúsculas paso.

[Pit [reloaded]]

Fuí hacia su casa, pero la policía llegó primero. Posdata: micro, Pit, micro.

Éste sí es un profesional.

[carleptos]

De las mayúsculas paso.

Entonces vuelvo a albergar dudas de que sea tuyo el microrrelato. Y en tu nick te sobra la, (sin mosca).

[Pit [reloaded]]

Me llena de orgullo que dudes de mi autoría.

[El Fiti]

(Escritor al que admiro, pese a no haber tenido la suerte de haber leído ninguno de sus libros).

Como la Mazagatos con vargas llosa.

[carleptos]

Como la Mazagatos con vargas llosa.

Lo mismo, solo que yo soy más hombre que éllos.

[Vicent]

Pola la escena de la niña que se avergüenza porque no te sabes agachar es fantástica. No se te ocurra aprender 3d, no sea que te vayas a estropear.

Pit tu relato me ha recordado a los escritos que han salido de Marilyn, sobre todo a éste (parece ser que, era mucho más lista y culta de lo que creíamos).

Socorro.

Socorro.

Siento que la vida se me acerca.

Cuando lo único que quiero.

Es morir.

[Pit [reloaded]]

Pit tu relato me ha recordado.

Son de hace mucho, una serie de cuentos que escribí sobre Madrid, elegía un lugar o una calle aleatoria, siempre en un día de lluvia y escribía lo que me sugería, ése que he subido era sobre el hospital Gregorio marañón, estuve en la sala de espera por algo, y salió eso, nada más, sin demasiadas pretensiones literarias me alegra que lo hayas leído, ya debéis ser casi 10 personas que lo han hecho, y ya tiene 10 o 12 años ese cuento.

[Vicent]

No me entiendas mal, sólo quise decir que una cosa me llevó a la otra, no dudo de tu autoría. Aparte de que lo leí ayer en el país semanal y el libro creo que no ha salido, así que, no hay caso.

[pola]

Pit, me gustó mucho la estructura. Dos historias, aparentemente inconexas. Que convergen en el mismo punto. Razón o locura?

[pola]

No se te ocurra aprender 3d, no sea que te vayas a estropear.

Lo dices por lo que le ha estropeado a Pit el 3d?
Ese no es un ejemplo valido.

Es que está quemaillo.

[Pit [reloaded]]

Pit, me gustó mucho la estructura, dos historias, aparentemente inconexas, que convergen en el mismo punto, razón o locura?

Gracias Pola ese cuento es de cuando escribía escribía continuamente pero un día dejé de escribir, sin más, y ya está mejor para todos.

[pola]

Pero un día dejé de escribir, sin más, y ya está. Mejor para todos.

No lo creo.

[Pit [reloaded]]

Que sí, que sí dejé de sentir la necesidad disfruté mucho escribiendo el guión de DC con Mars pero fue acabarlo y no he vuelto.

[Vicent]

Pola yo no había mencionado a nadie en concreto, como es que has pensado en pitú. No se os ha ocurrido nunca participar en los concursos de microrelatos?

[Miguelit0]

De microrelatos el amigo montero glez propone esta semana el fuego. enlace.

Igual os apetece participar.

[Pit [reloaded]]

Este es para ti Miguel, es de cuando los tiempos salvajes de la movida, los demás que no lo lean, es bastante malo y además no merece la pena.

Ciudad universitaria.

Como una babosa ciega tantea lenta y minuciosamente toda la cavidad bucal. Se encoge vadeando agónicos charcos de saliva hasta que consigue incorporarse y comienza a lamer, metódica, el envés de la mejilla. Sólo cuando la lengua, en una contorsión, acaricia la base del paladar, tiene su cerebro algo concreto donde agarrarse e iniciar sus deducciones: una arcada salvaje casi le desintegra el estómago.

Después unos instantes llenos de cristales. No queda de ellos sino ese sabor rechinando impertinente. Un momento y ya puede asegurar que el amargo está en compañía del tabaco y el café empantanado juntos su inteligencia. Luego un atrapar sensaciones y ordenar imágenes: cigarrillo, café, cigarrillo, cigarrillo, cigarrillo, café y diez mil millones de ruidos.

Todos diferentes y afilados.

Hola, ¿Qué haces?

-¿puedo sentarme?

-¿Qué haces?
-Me iba.

Son casi las diez.
-¿Qué pasa?
-El café, se ha enfriado.

Tienes mala cara.
-¿sí?
-Estas de mala leche.

No.

Estas de buenas, ¿no?

-Déjalo. Mira ahí vienen.

Qué bien.

No seas borde, anda.
-¿Qué hay?
-Hola. -¿Qué hacéis? ¿cómo lleváis el trabajo? Es mañana, ¿no?
-¿tú cómo vas?

-Déjale.
-¿subís a clase?
-Luego. Vamos a la barra, ¿queréis algo? ¿quieres un café.

Tú?
Se levanta de la mesa sin verlos y puede verse en pie cargando con tres miradas que se le han subido encima. Y la enorme universitaria es una urna fría de cristal abarrotada de cabezas y sus conversaciones llenas de un montón de palabras iguales que se dan con las paredes sonando como tablas que el siente devueltas y crecidas y un mareo le vence suavemente hacia delante poniéndole en movimiento. Busca dónde agarrarse y sus ojos tropiezan con un cartel espantoso colgado del trozo de pared donde esos imbéciles cuelgan su última estupidez digna de ser contemplada comentada elogiada. Sujeta su mirada, coge los papeles, el abrigo y se encamina hacia allí sin despedirse, sin oír los aplausos del escándalo que ha esas horas colma el lugar.

Anda rígido, concentrado en que no está en la cafetería y no se cruza con nadie y ese espabilados no le ha saludado, no está ya en el pasillo no se cruza con una escayola de múltiples y variados músculos, no se deja arrastrar por el guiño de la puerta de los lavabos, no olvidó nada cuando llega a los lavabos, no desanda el camino sin cruzarse con nadie conocido no tiene que entrar de nuevo en la cafetería. Y no pide nada en la barra, y mientras espera nadie le pregunta que le pasa justo cuando roba una cucharilla. Y tampoco la mirada de sospecha de un camarero joven cuando le alarga la rodaja de limón.

Se deja ir hasta los lavabos como si una de rampa se tratase. Entra en un retrete y se deja sostener por una de las paredes de un habitáculo que se lanza sobre él, que cierra los ojos. Y luego los abre y un mareo desenfoca su vista y la dispara en el azul de los azulejos sacándole de allí, regalando un instante limpio. Pero enseguida pasa y su mirada vuelve a el deteniéndose en las líneas que delimitan los azulejos convirtiéndose en una jaula de alambre. Cuando cierra los ojos un ruido le dice que alguien caga en el retrete contiguo. Se asusta y busca la jeringuilla hasta que da con ella en el último bolsillo. Saca también la rodaja de limón y su cartera, y de ella el carné de identidad y la papelina que iba a ser para el la tarde de ese día, pero el no puede llegar a la tarde de ese día. Deja todo sobre la taza y revisa el cuadro.

Toma el carné y lo limpia con un poco de saliva y lengua y una arcada. Destripa la papelina y luego lo mira todo calibrando.

Vierte unas gotas de limón y su olor ácido y otra arcada penosa de estómago vacío, como encogido temblando sobre sí mismo.

Remueve despacio y olvidó algo. Tiene que salir. Pega su oreja a la puerta y escucha: no hay nadie aparte del que caga aparatosamente en el retrete contiguo. Llena la jeringuilla en un grifo y entra. Mezcla el agua con la heroína y tiene que ponerse el limón entre los dientes porque el de al lado esta descargando. Los azulejos le miran curiosos y excitados cuando la aguja besa su sangre y las yemas de sus dedos presionan el émbolo despacio aupando.

Una vez, dos.

Como una corriente, de arena, se retuerce abrazándose a su sangre y trepa. Tres. Sube lamiendo las paredes, acariciando el rostro de sus venas. Cuatro. Y ya se está preguntando otra vez (cinco) si sabría contar un estremecimiento de la sangre, si daría con palabras para describir a la nada envolviendo a su cerebro.
* * *.

El aire fresco del exterior nunca se entera de nada, y el agradece las gotas de lluvia. Lentamente echa a andar por el camino que deja la universitaria y trepa hacia Moncloa.

[Vicent]

Con el permiso de Neruda, podrías comprimir tus microrelatos con zoom, en un solo verso: Confieso que he vivido.

[pola]

De microrelatos el amigo montero glez propone esta semana el fuego. enlace.

Igual os apetece participar.

Gracias, Miguel.

Cuenta cientocuarenta es muy divertido.
140 caracteres, incluyendo espacios y signos.

Es un reto.

Envié un relato.

A ver, a ver, que emoción, he sido nominada.

Me decanté por el fuego del amor:
La boca mojada.

Suave como la seda.

Mi mano sibilina tantea.

Busca, explora.

Pezones como botones.

Y nalgas como melocotones.

Como creí que no resultaron apetitosos los melocotones.

Escribí otro, pero con el fuego del odio, una historia completa.

Pero me falta el punto final.
141 con el punto.
¿Dónde está la mercancía?
Escudriñó sus ojos de ratón.

Y relumbró el brillo de la traición.

Un disparo.

En un instante seco ese brillo se apagó.

[Pit [reloaded]]

Interesante, Pola a mí no me gusta competir escribiendo o escribir para competir (eso parece un concurso) pero no te voy a dejar sola y en cuanto tenga un rato intentaré un 140 caracteres con el fuego como tema, o con los percebes como tema, pero de 140 caracteres.
(Igual tardo meses en escribirlo, pero lo haré).

[pola]

No lo hago para medirme con los demás. Lo hago para medirme a mí misma. Soy capaz de transmitir aquello que quiero decir?
Las interpretaciones son tan dispares, como personas hay.

Y, a veces, es uno mismo el que no sabe expresarse adecuadamente.

Este concurso es, justamente, contar una historia en 140 caracteres.

Como un juego.

Hay microrrelatos muy buenos.

Muchos que me gustan más que los míos.

De todos los estilos.

Y muchas maneras de contar las mismas cosas.

El plazo para el fuego acaba hoy.

La semana que viene, otro tema.

[Pit [reloaded]]

Otro tema estupendo, igual me ánimo.

[carleptos]

No te animes Pit, los descreídos debemos mantenernos al margen de esas batallas florales, tenemos demasiada testosterona para que quepa en un número establecido de caracteres, o que se nos imponga un tema solo porque éllos lo digan, lo del face book, de momento no me mueve la pata y me muestro escéptico, resiste Pit. Recuerda el lema que venía impreso en las etiquetas del vino quinado sansón:
Tenemos a gala no presentarnos a concurso alguno.

Versos.

[pola]

Es un ejercicio de resumir. La esencia, sin adornos superfluos. Inténtalo, Carl, es divertido. Y no se pierde la hombría por eso.

Suelen ser interesantes los hombres de pocas palabras.

Mira Clint Eastwood.

[carleptos]

Rondaría mis 18 años de edad, cuando vino el famoso batería art blakey a tocar a un polideportivo de mi ciudad, algunos de mis amigos, conocedores de la importancia del hecho, se decidieron a asistir al concierto, y yo me dejé convencer al momento, de lo ilusionados que les veía, llegamos pronto y nos sentamos en las gradas, en un lateral, a media altura, habían colocado también sillas plegables abajo en la cancha de baloncesto, y pasados unos minutos, se hicieron apetecibles para una gran parte del público.

Un montón de gente, accedía a la cancha de una manera normal, pero al ir avanzando, empezó a cuajar la idea de conseguir un punto de vista lo más cerca posible del escenario. Cualquier tonto puede llegar a discernir la conveniencia de la cercanía con el artista, tal cómo se mueve un banco de sardinas de una forma contagiosa, empezó a evolucionar la masa, una gradual aceleración, y en cuestión de unos pocos segundos todos sabían perfectamente a que se jugaba y que el mejor premio era para el más rápido, yo, como siempre, Presto a sacar el mayor rendimiento al abono de mi localidad, caí en la cuenta de que el espectáculo ya había comenzado.

Soy poco egoísta, y mi deseo era que la mayor parte de los asistentes fueran conscientes de esa maravilla de coreografía improvisada que pasaba fugazmente ante sus ojos, el problema era como comunicarlo de una forma instantánea, y económica, por unas décimas de segundo pensé en gritarlo, ¿pero como lo explico? ¿me escucharían todos, o solos cercanos?
No tenía tiempo para ir hasta la cabina de megafonía, y sus operarios me opondrían resistencia.

Empecé a aplaudir convicción y con mi crstalina técnica superior de la palma fina;solo con tres dedos, pero haciendo un perfecto vacío. Esta técnica pude aprenderla hacía un par de años, de manos de una auténtica gitana descalza, los que ocupaban las gradas, entendieron el mensaje, y en plena Carrera, los bailarines recibieron un espontaneo y convencido aplauso de todo el público.

El espectáculo entero resultó estupendo, y un colega que empezaba a tocar la batería se llevó a casa una baqueta firmada a mano por el propio art blakey.
¿Qué mal puede haber en ello?

-- IMÁGENES ADJUNTAS --