Poniendo tornillos segundo storyboard compartido

[jam]

el domingo a las 12 de la noche termina esta historia por dónde vaya y empezamos con los dibujos. Cuanta más gente participe, mejor.

La única condición es que lean lo escrito anteriormente y apliquen la lógica.

Un señor se levanta temprano cada día para ir a su lugar de trabajo en una fábrica de tornillos.

[Pit [reloaded]]

Su vecina, la del tercero, sabe exactamente a que hora, y siempre mira por la mirilla para verle. Pero ese señor no sabe que ella le mira cuando se levanta temprano cada día para ir a su lugar de trabajo en una fábrica de tornillos.

[Caronte]

Como un autómata, antes de salir del patio se para ante su buzón, saca un pequeño destornillador del bolsillo trasero y gira lentamente lo que parece una vieja chapa con el número 37, hasta que por fin, se puede leer el verdadero sentido le que supuestamente debían ser las dos primeras letras del nombre que ponía en la placa antes de romperse.

[Mario]

Va sacando una a una las cartas que hay dentro del buzón, facturas, facturas, embargo, y una felicitación navideña, l. E. Odiaba las felicitaciones navideñas. Escudriña las letras redondeadas con sus pequeños ojos con cara de fastidio.

[jam]

Quién se habría dignado a enviarle una felicitación navideña? El sobre no tenía remitente y cómo era tarde, la guardó en su gabardina y continuó su camino hacia la fabrica de tornillos.

[jam]

Esto se anima. Ya tenemos un prota.

-- IMÁGENES ADJUNTAS --

[jam]

Ocupó el mismo asiento al final del autobús, como cada mañana. Cada día era la misma rutina para l. E.

[Molok]

Ahora, con más calma, vuelve a sacar de su bosillo el misterioso sobre. Mira de reojo al resto de pasajeros del autobús para ver si alguno le observa. Rostros grises, cansados y cabizbajos apenas vivos. Su atención se centra ahora en ese pequeño rectángulo de papel.

[Caronte]

Al abrirlo descubre en su interior una tarjeta de memoria y una servilleta de bar llena de dibujos para el incomprensibles. El único texto que aparece está escrito en el interior del sobre y dice.

[jam]

la perfección es muerte, la imperfección es el arte..

[Caronte]

En ese momento levanta la mirada y toda la gente del autobús le está observando fijamente. Un escalofrío le recorre el cuerpo. Apresupuestoradamente se guarda el sobre en el bolsillo y queda con la vista perdida en el horizonte donde va apareciendo la silueta de la fábrica de tornillos rompiendo el impresionante amanecer.

[Leander]

El protagonista me recuerda a alguien.

[jam]

el domingo a las 12 de la noche termina esta historia por dónde vaya y empezamos con los dibujos. Cuanta más gente participe, mejor. La única condición es que lean lo escrito anteriormente y apliquen la lógica.

[Pit [reloaded]]

En ese momento levanta la mirada y toda la gente del autobús le está observando fijamente. Un escalofrío le recorre el cuerpo. Apresupuestoradamente se guarda el sobre en el bolsillo y queda con la vista perdida en el horizonte donde va apareciendo la silueta de la fábrica de tornillos rompiendo el impresionante amanecer.

El protagonista ficha a la entrada de la fábrica.

Una guarda jurado le observa.

Es la vecina que le espía todas las mañanas a través de la mirilla.

[Yorex]

Mira hacia el frente mientras sigue el reguero que forma la gente avanzando hacia la fabrica. Algo ha cambiado en su interior, un nudo en el estómago le oprime hasta quitarle el aire.

[jam]

El trabajo del protagonista es en control de calidad. Comprobar que todos los tornillos sean iguales. Todos los días el mismo trabajo, los mismos tornillos, con las mismas medidas, el mismo color y la misma cantidad.

Su manía persecutoria le hace ver a su vecina en todas partes.

[Yorex]

Vaya Pit te me adelantaste.

[jam]

vamos bien, vamos bien.

[Yorex]

La vecina, sí, enjuta y con el pelo siempre recogido, de vestimenta anodina y mirada penetrante, no deja escapar pensamiento sin su escrutinio previo.

[jam]

Capítulo i. Un señor se levanta temprano cada día para ir a su lugar de trabajo en una fábrica de tornillos. Su vecina, la del tercero, sabe exactamente a que hora, y siempre mira por la mirilla para verle salir de su casa.

El individuo sabe que ella le mira cada vez que sale de su casa para ir a su lugar de trabajo en una fábrica de tornillos.

Como un autómata, antes de salir del patio se para ante su buzón, saca un pequeño destornillador del bolsillo trasero y gira lentamente lo que parece una vieja chapa con el número 37, hasta que por fin, se puede leer el verdadero sentido le que supuestamente debían ser las dos primeras letras del nombre que ponía en la placa antes de romperse.

Va sacando una a una las cartas que hay dentro del buzón, facturas, facturas, embargo, y una felicitación navideña.

L. E. Odiaba las felicitaciones navideñas. Escudriña las letras redondeadas con sus pequeños ojos con cara de fastidio.

Quién se habría dignado a enviarle una felicitación navideña?
El sobre no tenía remitente y cómo era tarde, la guardó en su gabardina y continuó su camino hacia la fabrica de tornillos.
en el autobús
Ocupó el mismo asiento al final del autobús, como cada mañana.

Cada día era la misma rutina para l. E.

Ahora, con más calma, vuelve a sacar de su bosillo el misterioso sobre.

Mira de reojo al resto de pasajeros del autobús para ver si alguno le observa.

Rostros grises, cansados y cabizbajos apenas vivos. Su atención se centra ahora en ese pequeño rectángulo de papel.

Al abrirlo descubre en su interior una tarjeta de memoria y una servilleta de bar llena de dibujos para el incomprensibles.

El único texto que aparece está escrito en el interior del sobre y dice:
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.

En ese momento levanta la mirada y toda la gente del autobús le está observando fijamente. Un escalofrío le recorre el cuerpo. Apresupuestoradamente se guarda el sobre en el bolsillo y queda con la vista perdida en el horizonte donde va apareciendo la silueta de la fábrica de tornillos rompiendo el impresionante amanecer.

Al bajar del autobús l. E, mira hacia el frente mientras sigue el reguero que forma la gente avanzando hacia la fabrica. Algo ha cambiado en su interior, un nudo en el estómago le oprime hasta quitarle el aire.

L. E, ficha a la entrada de la fábrica, una guarda jurado le observa, es la vecina que le espía todas las mañanas a través de la mirilla, su manía persecutoria le hace ver a su vecina en todas partes, la vecina, sí, enjuta y con el pelo siempre recogido, de vestimenta anodina y mirada penetrante, no deja escapar pensamiento sin su escrutinio previo.


en la fábrica
El trabajo del protagonista es en control de calidad, comprobar que todos los tornillos sean iguales.

Todos los días el mismo trabajo, los mismos tornillos, con las mismas medidas, el mismo color y la misma cantidad.

L. E, sigue dándole vueltas en su cabeza a la frase escrita en la carta.

La perfección es muerte, la imperfección es el arte.

La perfección es muerte, la imperfección es el arte.

La perfección es muerte, la imperfección es el arte.


-- IMÁGENES ADJUNTAS --

[Yorex]

Le empieza a doler la cabeza, se siente mareado, las palabras revoloteando por su mente. Y aquellos dibujos le hablan, le susurran al oído, cree que se va a demayar. No son dibujos son signos, un código. ¿pero de qué?

[jam]

-- IMÁGENES ADJUNTAS --

[Molok]

La evidente complejidad del mensaje cifrado le deja atónito. ¿Cuál será su significado? ¿Qué querrán decir aquellas enigmáticas formas?

[jam]

-- IMÁGENES ADJUNTAS --

[Yorex]

Una idea inquietante le está atormentando, se acerca la hora del almuerzo. Nunca hasta ahora había deseado tanto que sonara la sirena, que daba paso al descanso.

[Yorex]

Esa servilleta, sin querer, no deja de sobarla, mientras mira con desgana el sinfín, que transporta los miles de tornillos que ha diario le alienan con su trabajo gris, su vida gris, su existencia insustancial.

Pero lo que el no sabe, es que un cambio importante y radical va a modificar este estado de conciencia.

[jam]

L. E, nunca se relacionaba con nadie. Un hola o un adiós entre dientes a lo justo.

[Mario]

Y aquella mañana no sería distinta, se sentía observado, receloso de aquel pequeño trozo de papel que llevaba en el bolsillo. Eso, unido a la omnipresente vecina le hizo buscarse el hueco más alejado del resto.

[jam]

Se sentó a comer y evitó entablar diálogo con nadie, se sentía observado. Le empezó a rondar la idea de que alguien intentaba gastarle una broma pesada.

[Yorex]

La sirena suena por fín, su chillido agónico saca del letargo al personal que con parsimonia gregaria llegan hasta el área de descanso.

L. E, ansioso mira a su alrededor y con la mano siempre en el bolsillo cambia bruscamente de dirección. Pero no se da cuenta que es seguido de cerca.

[Yorex]

Vaya por dios, me sonó el teléfono en mal momento.

[Pit [reloaded]]

Muchos pensamientos y pocas acciones en este story. Vaya.

[jam]

Volvió la hora de trabajar y l. E se colocó en su lugar de trabajo. Delante de el un tornillo tras otro iban pasando. En su trabajo l. E, era una persona extremadamente meticulosa, por eso le habían ascendido a el último eslabón de la cadena que era el control de calidad.

Pero esta vez la mente se le iba, imaginaba como su vecina se le insinuaba y le agarraba una pierna mientras le repetía la misma frase. La perfección es muerte, la imperfección es el arte.

[Yorex]

Las horas pasaban lentamente para l. E, un sobresalto le devolvió de la ensoñacción. Una llamada telefónica, tenía un paquete a su nombre en la garita de vigilancia.

[jam]

Pero si ahora estaba en medio de la parte erótica, Yorex. No me lo despiertes.

[Yorex]

Pero si ahora estaba en medio de la parte erótica, Yorex. No me lo despiertes.

Dios, que estretchez de miras, qué lo mandé para la garita.

Para la garita, pillasí ein, si es que hay que explicarlo todo.

[jam]

Bueno, va. Una llamada interior le avisó de que alguien había dejado un paquete para el en la garita del guarda de la entrada de la fábrica.

Se encaminó hacia allí.

[Yorex]

Bueno, va. Una llamada interior le avisó de que alguien había dejado un paquete para el en la garita del guarda de la entrada de la fábrica.

Se encaminó hacia allí.

Del guarda no, hombre de dios, pero no habíamos quedado que la vecina era la guarda de seguridad?

[jam]

Pues por eso.

[Yorex]

Según se acercaba, un escalofrío le recorrió la espina dorsal, hasta ese momento nunca se fijó en ella. No sabía cómo se llamaba, ni de que color eran sus ojos, ni el tono de su voz.

Ahora ya la tenía delante, el brillo dorado le llamó la atención: m. Ortega. ¿m? ¿Marta, María, Mercedes?
Levantó la vista, verdes, sus ojos son verdes.

[jam]

Tiene usted un paquete aquí. Me firma, por favor. Al inclinarse para firmar, l. E, se quedó muy cerca del escote de la vigilante que dejaba ver su lencería negra de encaje.

[Caronte]

Nota Mental de Caronte:
(vaya desastre habéis montado yo me retiro, ahí os quedáis).

[jam]

Nota Mental de Caronte:
(vaya desastre habéis montado yo me retiro, ahí os quedáis).

Cobarde, pecador.

[Caronte]

Cobarde, pecador.

Sabes que tengo razón esto ha pasado de la intriga, al culebrón cutre y encima dando saltos mortales que muestran trompicones en la continuidad de la historia.

[jam]

Bueno, va. Borramos el capítulo dos entero, y empezamos de nuevo. Donde dije donde digo Diego.

[jam]

Capítulo i. Un señor se levanta temprano cada día para ir a su lugar de trabajo en una fábrica de tornillos. Su vecina, la del tercero, sabe exactamente a que hora, y siempre mira por la mirilla para verle salir de su casa.

El individuo sabe que ella le mira cada vez que sale de su casa para ir a su lugar de trabajo en una fábrica de tornillos.

Como un autómata, antes de salir del patio se para ante su buzón, saca un pequeño destornillador del bolsillo trasero y gira lentamente lo que parece una vieja chapa con el número 37, hasta que por fin, se puede leer el verdadero sentido le que supuestamente debían ser las dos primeras letras del nombre que ponía en la placa antes de romperse.

Va sacando una a una las cartas que hay dentro del buzón, facturas, facturas, embargo, y una felicitación navideña.

L. E. Odiaba las felicitaciones navideñas. Escudriña las letras redondeadas con sus pequeños ojos con cara de fastidio.

Quién se habría dignado a enviarle una felicitación navideña?
El sobre no tenía remitente y cómo era tarde, la guardó en su gabardina y continuó su camino hacia la fabrica de tornillos.
en el autobús
Ocupó el mismo asiento al final del autobús, como cada mañana.

Cada día era la misma rutina para l. E.

Ahora, con más calma, vuelve a sacar de su bosillo el misterioso sobre.

Mira de reojo al resto de pasajeros del autobús para ver si alguno le observa.

Rostros grises, cansados y cabizbajos apenas vivos. Su atención se centra ahora en ese pequeño rectángulo de papel.

Al abrirlo descubre en su interior una tarjeta de memoria y una servilleta de bar llena de dibujos para el incomprensibles.

El único texto que aparece está escrito en el interior del sobre y dice:
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.

En ese momento levanta la mirada y toda la gente del autobús le está observando fijamente. Un escalofrío le recorre el cuerpo. Apresupuestoradamente se guarda el sobre en el bolsillo y queda con la vista perdida en el horizonte donde va apareciendo la silueta de la fábrica de tornillos rompiendo el impresionante amanecer.

Al bajar del autobús l. E, mira hacia el frente mientras sigue el reguero que forma la gente avanzando hacia la fabrica. Algo ha cambiado en su interior, un nudo en el estómago le oprime hasta quitarle el aire.

L. E, ficha a la entrada de la fábrica, una guarda jurado le observa, es la vecina que le espía todas las mañanas a través de la mirilla, su manía persecutoria le hace ver a su vecina en todas partes, la vecina, sí, enjuta y con el pelo siempre recogido, de vestimenta anodina y mirada penetrante, no deja escapar pensamiento sin su escrutinio previo.
en la fábrica
El trabajo del protagonista es en control de calidad, comprobar que todos los tornillos sean iguales.

Todos los días el mismo trabajo, los mismos tornillos, con las mismas medidas, el mismo color y la misma cantidad.

L. E, sigue dándole vueltas en su cabeza a la frase escrita en la carta.

La perfección es muerte, la imperfección es el arte.

La perfección es muerte, la imperfección es el arte.

La perfección es muerte, la imperfección es el arte.

[jam]

La evidente complejidad del mensaje cifrado le deja atónito. ¿Cuál será su significado? ¿Qué querrán decir aquellas enigmáticas formas?

[Yorex]

Pues yo también presento mi más energica queja, estaba intentando seguir una trama hasta que tú le pusiste calentorro, y vas, y tiras por la calle de en medio borrándolo todo, no me parece.

[Caronte]

Al llegar a su puesto de trabajo, el relevo le ofrece sobre la palma de la mano, el pequeño monóculo que usan todos los operarios para poder hacer su trabajo con precisión, pero esta vez le niega con la cabeza y seguidamente se sienta en la silla mecánica, mientras su compañero se aleja perplejo.

La perfección es muerte, la imperfección es el arte.

La perfección es muerte, la imperfección es el arte.

La perfección es muerte, la imperfección es el arte.

[Caronte]

Pues yo también presento mi más energica queja, estaba intentando seguir una trama hasta que tú le pusiste calentorro, y vas, y tiras por la calle de en medio borrándolo todo, no me parece.

Hay que imaginarse las escenas gráficamente y con una continuidad, si no es así, podemos montar un chiste y cada uno que suelte una parida.