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el domingo a las 12 de la noche termina esta historia por dónde vaya y empezamos con los dibujos. Cuanta más gente participe, mejor.
La única condición es que lean lo escrito anteriormente y apliquen la lógica.
Un señor se levanta temprano cada día para ir a su lugar de trabajo en una fábrica de tornillos.
Su vecina, la del tercero, sabe exactamente a que hora, y siempre mira por la mirilla para verle. Pero ese señor no sabe que ella le mira cuando se levanta temprano cada día para ir a su lugar de trabajo en una fábrica de tornillos.
Como un autómata, antes de salir del patio se para ante su buzón, saca un pequeño destornillador del bolsillo trasero y gira lentamente lo que parece una vieja chapa con el número 37, hasta que por fin, se puede leer el verdadero sentido le que supuestamente debían ser las dos primeras letras del nombre que ponía en la placa antes de romperse.
Va sacando una a una las cartas que hay dentro del buzón, facturas, facturas, embargo, y una felicitación navideña, l. E. Odiaba las felicitaciones navideñas. Escudriña las letras redondeadas con sus pequeños ojos con cara de fastidio.
Quién se habría dignado a enviarle una felicitación navideña? El sobre no tenía remitente y cómo era tarde, la guardó en su gabardina y continuó su camino hacia la fabrica de tornillos.
Esto se anima. Ya tenemos un prota.
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Ocupó el mismo asiento al final del autobús, como cada mañana. Cada día era la misma rutina para l. E.
Ahora, con más calma, vuelve a sacar de su bosillo el misterioso sobre. Mira de reojo al resto de pasajeros del autobús para ver si alguno le observa. Rostros grises, cansados y cabizbajos apenas vivos. Su atención se centra ahora en ese pequeño rectángulo de papel.
Al abrirlo descubre en su interior una tarjeta de memoria y una servilleta de bar llena de dibujos para el incomprensibles. El único texto que aparece está escrito en el interior del sobre y dice.
la perfección es muerte, la imperfección es el arte..
En ese momento levanta la mirada y toda la gente del autobús le está observando fijamente. Un escalofrío le recorre el cuerpo. Apresupuestoradamente se guarda el sobre en el bolsillo y queda con la vista perdida en el horizonte donde va apareciendo la silueta de la fábrica de tornillos rompiendo el impresionante amanecer.
El protagonista me recuerda a alguien.
el domingo a las 12 de la noche termina esta historia por dónde vaya y empezamos con los dibujos. Cuanta más gente participe, mejor. La única condición es que lean lo escrito anteriormente y apliquen la lógica.
El protagonista ficha a la entrada de la fábrica.Cita:
En ese momento levanta la mirada y toda la gente del autobús le está observando fijamente. Un escalofrío le recorre el cuerpo. Apresupuestoradamente se guarda el sobre en el bolsillo y queda con la vista perdida en el horizonte donde va apareciendo la silueta de la fábrica de tornillos rompiendo el impresionante amanecer.
Una guarda jurado le observa.
Es la vecina que le espía todas las mañanas a través de la mirilla.
Mira hacia el frente mientras sigue el reguero que forma la gente avanzando hacia la fabrica. Algo ha cambiado en su interior, un nudo en el estómago le oprime hasta quitarle el aire.
El trabajo del protagonista es en control de calidad. Comprobar que todos los tornillos sean iguales. Todos los días el mismo trabajo, los mismos tornillos, con las mismas medidas, el mismo color y la misma cantidad.
Su manía persecutoria le hace ver a su vecina en todas partes.
Vaya Pit te me adelantaste.
vamos bien, vamos bien.
La vecina, sí, enjuta y con el pelo siempre recogido, de vestimenta anodina y mirada penetrante, no deja escapar pensamiento sin su escrutinio previo.
Capítulo i. Un señor se levanta temprano cada día para ir a su lugar de trabajo en una fábrica de tornillos. Su vecina, la del tercero, sabe exactamente a que hora, y siempre mira por la mirilla para verle salir de su casa.
El individuo sabe que ella le mira cada vez que sale de su casa para ir a su lugar de trabajo en una fábrica de tornillos.
Como un autómata, antes de salir del patio se para ante su buzón, saca un pequeño destornillador del bolsillo trasero y gira lentamente lo que parece una vieja chapa con el número 37, hasta que por fin, se puede leer el verdadero sentido le que supuestamente debían ser las dos primeras letras del nombre que ponía en la placa antes de romperse.
Va sacando una a una las cartas que hay dentro del buzón, facturas, facturas, embargo, y una felicitación navideña.
L. E. Odiaba las felicitaciones navideñas. Escudriña las letras redondeadas con sus pequeños ojos con cara de fastidio.
Quién se habría dignado a enviarle una felicitación navideña?
El sobre no tenía remitente y cómo era tarde, la guardó en su gabardina y continuó su camino hacia la fabrica de tornillos.
en el autobús
Ocupó el mismo asiento al final del autobús, como cada mañana.
Cada día era la misma rutina para l. E.
Ahora, con más calma, vuelve a sacar de su bosillo el misterioso sobre.
Mira de reojo al resto de pasajeros del autobús para ver si alguno le observa.
Rostros grises, cansados y cabizbajos apenas vivos. Su atención se centra ahora en ese pequeño rectángulo de papel.
Al abrirlo descubre en su interior una tarjeta de memoria y una servilleta de bar llena de dibujos para el incomprensibles.
El único texto que aparece está escrito en el interior del sobre y dice:
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.
En ese momento levanta la mirada y toda la gente del autobús le está observando fijamente. Un escalofrío le recorre el cuerpo. Apresupuestoradamente se guarda el sobre en el bolsillo y queda con la vista perdida en el horizonte donde va apareciendo la silueta de la fábrica de tornillos rompiendo el impresionante amanecer.
Al bajar del autobús l. E, mira hacia el frente mientras sigue el reguero que forma la gente avanzando hacia la fabrica. Algo ha cambiado en su interior, un nudo en el estómago le oprime hasta quitarle el aire.
L. E, ficha a la entrada de la fábrica, una guarda jurado le observa, es la vecina que le espía todas las mañanas a través de la mirilla, su manía persecutoria le hace ver a su vecina en todas partes, la vecina, sí, enjuta y con el pelo siempre recogido, de vestimenta anodina y mirada penetrante, no deja escapar pensamiento sin su escrutinio previo.
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en la fábrica
El trabajo del protagonista es en control de calidad, comprobar que todos los tornillos sean iguales.
Todos los días el mismo trabajo, los mismos tornillos, con las mismas medidas, el mismo color y la misma cantidad.
L. E, sigue dándole vueltas en su cabeza a la frase escrita en la carta.
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.
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Le empieza a doler la cabeza, se siente mareado, las palabras revoloteando por su mente. Y aquellos dibujos le hablan, le susurran al oído, cree que se va a demayar. No son dibujos son signos, un código. ¿pero de qué?
La evidente complejidad del mensaje cifrado le deja atónito. ¿Cuál será su significado? ¿Qué querrán decir aquellas enigmáticas formas?
Una idea inquietante le está atormentando, se acerca la hora del almuerzo. Nunca hasta ahora había deseado tanto que sonara la sirena, que daba paso al descanso.
Esa servilleta, sin querer, no deja de sobarla, mientras mira con desgana el sinfín, que transporta los miles de tornillos que ha diario le alienan con su trabajo gris, su vida gris, su existencia insustancial.
Pero lo que el no sabe, es que un cambio importante y radical va a modificar este estado de conciencia.
L. E, nunca se relacionaba con nadie. Un hola o un adiós entre dientes a lo justo.
Y aquella mañana no sería distinta, se sentía observado, receloso de aquel pequeño trozo de papel que llevaba en el bolsillo. Eso, unido a la omnipresente vecina le hizo buscarse el hueco más alejado del resto.
Se sentó a comer y evitó entablar diálogo con nadie, se sentía observado. Le empezó a rondar la idea de que alguien intentaba gastarle una broma pesada.
La sirena suena por fín, su chillido agónico saca del letargo al personal que con parsimonia gregaria llegan hasta el área de descanso.
L. E, ansioso mira a su alrededor y con la mano siempre en el bolsillo cambia bruscamente de dirección. Pero no se da cuenta que es seguido de cerca.
Vaya por dios, me sonó el teléfono en mal momento.
Muchos pensamientos y pocas acciones en este story. Vaya.
Volvió la hora de trabajar y l. E se colocó en su lugar de trabajo. Delante de el un tornillo tras otro iban pasando. En su trabajo l. E, era una persona extremadamente meticulosa, por eso le habían ascendido a el último eslabón de la cadena que era el control de calidad.
Pero esta vez la mente se le iba, imaginaba como su vecina se le insinuaba y le agarraba una pierna mientras le repetía la misma frase. La perfección es muerte, la imperfección es el arte.
Las horas pasaban lentamente para l. E, un sobresalto le devolvió de la ensoñacción. Una llamada telefónica, tenía un paquete a su nombre en la garita de vigilancia.
Pero si ahora estaba en medio de la parte erótica, Yorex. No me lo despiertes.
Dios, que estretchez de miras, qué lo mandé para la garita.Cita:
Pero si ahora estaba en medio de la parte erótica, Yorex. No me lo despiertes.
Para la garita, pillasí ein, si es que hay que explicarlo todo.
Bueno, va. Una llamada interior le avisó de que alguien había dejado un paquete para el en la garita del guarda de la entrada de la fábrica.
Se encaminó hacia allí.
Del guarda no, hombre de dios, pero no habíamos quedado que la vecina era la guarda de seguridad?Cita:
Bueno, va. Una llamada interior le avisó de que alguien había dejado un paquete para el en la garita del guarda de la entrada de la fábrica.
Se encaminó hacia allí.
Pues por eso.
Según se acercaba, un escalofrío le recorrió la espina dorsal, hasta ese momento nunca se fijó en ella. No sabía cómo se llamaba, ni de que color eran sus ojos, ni el tono de su voz.
Ahora ya la tenía delante, el brillo dorado le llamó la atención: m. Ortega. ¿m? ¿Marta, María, Mercedes?
Levantó la vista, verdes, sus ojos son verdes.
Tiene usted un paquete aquí. Me firma, por favor. Al inclinarse para firmar, l. E, se quedó muy cerca del escote de la vigilante que dejaba ver su lencería negra de encaje.
Nota Mental de Caronte:
(vaya desastre habéis montado yo me retiro, ahí os quedáis).
Cobarde, pecador.Cita:
Nota Mental de Caronte:
(vaya desastre habéis montado yo me retiro, ahí os quedáis).
Sabes que tengo razón esto ha pasado de la intriga, al culebrón cutre y encima dando saltos mortales que muestran trompicones en la continuidad de la historia.Cita:
Cobarde, pecador.
Bueno, va. Borramos el capítulo dos entero, y empezamos de nuevo. Donde dije donde digo Diego.
Capítulo i. Un señor se levanta temprano cada día para ir a su lugar de trabajo en una fábrica de tornillos. Su vecina, la del tercero, sabe exactamente a que hora, y siempre mira por la mirilla para verle salir de su casa.
El individuo sabe que ella le mira cada vez que sale de su casa para ir a su lugar de trabajo en una fábrica de tornillos.
Como un autómata, antes de salir del patio se para ante su buzón, saca un pequeño destornillador del bolsillo trasero y gira lentamente lo que parece una vieja chapa con el número 37, hasta que por fin, se puede leer el verdadero sentido le que supuestamente debían ser las dos primeras letras del nombre que ponía en la placa antes de romperse.
Va sacando una a una las cartas que hay dentro del buzón, facturas, facturas, embargo, y una felicitación navideña.
L. E. Odiaba las felicitaciones navideñas. Escudriña las letras redondeadas con sus pequeños ojos con cara de fastidio.
Quién se habría dignado a enviarle una felicitación navideña?
El sobre no tenía remitente y cómo era tarde, la guardó en su gabardina y continuó su camino hacia la fabrica de tornillos.
en el autobús
Ocupó el mismo asiento al final del autobús, como cada mañana.
Cada día era la misma rutina para l. E.
Ahora, con más calma, vuelve a sacar de su bosillo el misterioso sobre.
Mira de reojo al resto de pasajeros del autobús para ver si alguno le observa.
Rostros grises, cansados y cabizbajos apenas vivos. Su atención se centra ahora en ese pequeño rectángulo de papel.
Al abrirlo descubre en su interior una tarjeta de memoria y una servilleta de bar llena de dibujos para el incomprensibles.
El único texto que aparece está escrito en el interior del sobre y dice:
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.
En ese momento levanta la mirada y toda la gente del autobús le está observando fijamente. Un escalofrío le recorre el cuerpo. Apresupuestoradamente se guarda el sobre en el bolsillo y queda con la vista perdida en el horizonte donde va apareciendo la silueta de la fábrica de tornillos rompiendo el impresionante amanecer.
Al bajar del autobús l. E, mira hacia el frente mientras sigue el reguero que forma la gente avanzando hacia la fabrica. Algo ha cambiado en su interior, un nudo en el estómago le oprime hasta quitarle el aire.
L. E, ficha a la entrada de la fábrica, una guarda jurado le observa, es la vecina que le espía todas las mañanas a través de la mirilla, su manía persecutoria le hace ver a su vecina en todas partes, la vecina, sí, enjuta y con el pelo siempre recogido, de vestimenta anodina y mirada penetrante, no deja escapar pensamiento sin su escrutinio previo.
en la fábrica
El trabajo del protagonista es en control de calidad, comprobar que todos los tornillos sean iguales.
Todos los días el mismo trabajo, los mismos tornillos, con las mismas medidas, el mismo color y la misma cantidad.
L. E, sigue dándole vueltas en su cabeza a la frase escrita en la carta.
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.
Cita:
La evidente complejidad del mensaje cifrado le deja atónito. ¿Cuál será su significado? ¿Qué querrán decir aquellas enigmáticas formas?
Pues yo también presento mi más energica queja, estaba intentando seguir una trama hasta que tú le pusiste calentorro, y vas, y tiras por la calle de en medio borrándolo todo, no me parece.
Al llegar a su puesto de trabajo, el relevo le ofrece sobre la palma de la mano, el pequeño monóculo que usan todos los operarios para poder hacer su trabajo con precisión, pero esta vez le niega con la cabeza y seguidamente se sienta en la silla mecánica, mientras su compañero se aleja perplejo.
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.
Hay que imaginarse las escenas gráficamente y con una continuidad, si no es así, podemos montar un chiste y cada uno que suelte una parida.Cita:
Pues yo también presento mi más energica queja, estaba intentando seguir una trama hasta que tú le pusiste calentorro, y vas, y tiras por la calle de en medio borrándolo todo, no me parece.
No lo he borrado, he dado marcha atrás, para reordenar.Cita:
Pues yo también presento mi más energica queja, estaba intentando seguir una trama hasta que tú le pusiste calentorro, y vas, y tiras por la calle de en medio borrándolo todo, no me parece.
Puedes recuperar y volver a publicar lo que quieras de antes del pre-calentamiento global.
Aristóteles levantase la cabeza os forraba a ostias.
Hostia se escribe con h.
Básicamente escribir acciones de los personajes. (Eso decía Aristóteles en su poética).
Pero si me había propuesto que está actividad durara al menos hasta el domingo, y ya os la habéis cargado. Mira, todas las cartas de la baraja por el suelo, así no se puede jugar.
Venga, no lloriques y continua o me acabo yo solo la historia, que, por imaginación no será.Cita:
Pero si me había propuesto que está actividad durara al menos hasta el domingo, y ya os la habéis cargado. Mira, todas las cartas de la baraja por el suelo, así no se puede jugar.
¿Jam sería capaz de cargarse a Aristóteles? Va a ser que sí. Este sábado tras la entrega revisamos Caronte, Aristóteles y yo es story y lo apañamos.
Pero si la historia ya la tengo. Y lo he puesto a huevo. Solo quiero comprobar si la peña es capaz de llegar a la misma conclusión que yo.
Un tío se dedica a ver todos los días tornillos iguales. Su trabajo consiste en eliminar las piezas defectuosas, quedándose siempre con las que son exactamente iguales.
Así un día tras otro.
Algo le hace cambiar la forma de ver las cosas y apreciar formas artísticas en lo que antes eras formas defectuosas.
Y poco más.
Hasta ahí llego yo.
Se queda con los defectuosos y hace una exposición con ellos, gana más pelas como artista que trabajando en una fabrica.
Eres un romántico, Jam.
Los tornillos sirven para apretar cosas y si están defectuosos, no son artísticos, son inútiles.
No es mala idea, podría usar los tornillos defectuosos para hacer otras cosas. techlicious, tv: the best things todo do with your old computer.
Hombres de poca fe, menos palique y más continuar la historia, que aún hay cabos sueltos por ahí que pueden dar mucho juego.
Posdata: me piro a la piltra, pero a las 7:15 estoy viendo donde habéis llegado.
No sé si el que está desintonizado soy yo o lo estáis vosotros. Pandilla de zombies, que sois todos.
Qué perros. Ni un mensaje.
A ver si alguien más arrima cebolleta por aquí, y no seamos siempre los mismos, dónde está toda la peña nueva de 3dpoder? Les comió la lengua el gato?
Jam, tío eres una fuerza desatada de la naturaleza.Cita:
A ver si alguien más arrima cebolleta por aquí, y no seamos siempre los mismos, dónde está toda la peña nueva de 3dpoder? Les comió la lengua el gato?
¿De dónde sacas la energía?
¿Qué tomas?
Dime lo necesito.
Red bull.Cita:
Jam, tío. Eres una fuerza desatada de la naturaleza. ¿De dónde sacas la energía? ¿Qué tomas? Dime. Lo necesito.
Hasta ese día, todas la piezas que no cumplían el control de calidad, eran desechadas, se fundían de nuevo para crear otras nuevas y correctas.Cita:
Al llegar a su puesto de trabajo, el relevo le ofrece sobre la palma de la mano, el pequeño monóculo que usan todos los operarios para poder hacer su trabajo con precisión, pero esta vez le niega con la cabeza y seguidamente se sienta en la silla mecánica, mientras su compañero se aleja perplejo.
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.
La perfección es muerte, la imperfección es el arte.
Tenía uno de esos tornillos no válidos entre sus dedos, lo miró detenidamente, y en vez de echarlo al contenedor de reciclaje, lo echó en una caja aparte.
Eso suena bien.
Cuando terminó la jornada laboral, cogió el tonillo deforme, la gabardina y la carta y se dirigió a la parada del autobús, como siempre. Pero esta vez sintió la necesidad de caminar mientras ordenaba sus pensamientos.
Se fue hasta un parque cercano y allí se sentó en un banco durante un buen rato. Después se levantó, sacó el tornillo de su bolsillo y lo puso sobre una enorme piedra que había en el jardín.
Se volvió a sentar y empezó a contemplar aquella extraña pieza.
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De repente la expresión de su rostro cambio radicalmente, sus ojos no podían estar más abiertos y las pupilas parecían cubrir completamente el iris, mientras lentamente daba un paso atrás subiéndose en el banco, obteniendo así una mejor perspectiva.
-eso es. (pensó)
Apresupuestoradamente sacó el sobre de su bolsillo, extrajo la servilleta y mirando aquellos extraños dibujos pudo comprobar que eran una representación exacta de los setos y caminos de aquel parque, salvo por un pequeño detalle.
Aquella farola no aparecía en el dibujo, era una farola distinta, brillaba con más fuerza y con un color ligeramente anaranjado, a juego con el sol que moría en el horizonte, al final de la calle.
Se levanto de la piedra y se acerco a la farola.
Empezó a observarla muy despacio, analizando cada detalle, un momento, dentro de la caja de cristal, una forma se recortaba frente a la mortecina luz.
Quíta de ahí, que no me dejas ver. -dijo la forma a la mortecina luz.
Perplejo y sin saber bien lo que estaba ocurriendo, contestó:
-¿es a mí? ¿quién ha hablado?
Era la vigilante, con su amplio escote y su lencería negra, con una fusta en una mano y el tornillo deforme en la otra.
L. E, se quedó tan pasmado, que no era capaz de articular palabra.
La vigilante agarró a l. E, por el cuello de la camisa y se acercó a su cara. Le echó el humo de su cigarrillo, y l. E, empezó a toser, hacia un lado evitando la cara de la vigilante.
Cómo te has atrevido a romper la cadena de la perfección? Dijo la vigilante. Yo, yo, balbuceó. L. E.
Sólo he cogido un tornillo que no servía para nada.
Bo.Cita:
Era la vigilante, con su amplio escote y su lencería negra, con una fusta en una mano y el tornillo deforme en la otra.
L. E, se quedó tan pasmado, que no era capaz de articular palabra.
La vigilante agarró a l. E, por el cuello de la camisa y se acercó a su cara. Le echó el humo de su cigarrillo, y l. E, empezó a toser, hacia un lado evitando la cara de la vigilante.
Bo, qué?
No me jodas, esto parece el guión de una película porno. Solo falta que digas que usa el tornillo como vibrador y ya si que me da un sincope.
Pues que volvemos al escote y a la lencería si es un guión manga (no sé si he empleado bien el término), pues fale, seguimos por ahí.Cita:
Bo, qué?
Lo siento, pero al final, la cabra siempre tira al monte. Yo soy fan de vigas luna.
De hecho, ya que nadie participa, estoy pensando poner al protagonista en el control de calidad de una cadena de montaje de dildos y consoladores. Así que, Mario, mejor que te quedes sentado.
Muchas gracias por la parte que me toca. Si quieres los ponemos a practicar el fornicio ya, y que el resto de los personajes se vayan anexionando a tandas.Cita:
De hecho, ya que nadie participa, estoy pensando poner al protagonista en el control de calidad de una cadena de montaje de dildos y consoladores. Así que, Mario, mejor que te quedes sentado.
Con tantas tareas que planteas no sé que esperas, a lo mejor no tienes tanto poder de convocatoria, o la gente no da hecho.
Eso nunca se sabe, querida Yorex.Cita:
Con tantas tareas que planteas no sé que esperas, a lo mejor no tienes tanto poder de convocatoria, o la gente no da hecho.
Además, tú sabes que eres mi mano derecha, que haría yo sin tí?
Aquí no te contesto cómo sabes que sé, que altramuz, sí que lo hago.Cita:
Eso nunca se sabe, querida Yorex. Además, tú sabes que eres mi mano derecha, que haría yo sin tí?
Eres diestro?
Sí, pero no se te ocurra dejarme sin mano. Sino a ver cómo me apaño luego.
No me cabe ninguna duda que eres un hombre de recursos.Cita:
Sí, pero no se te ocurra dejarme sin mano. Sino a ver cómo me apaño luego.
Ya sabes que la logística es lo mío.
Además, aprovechando que estoy aprendiendo a dibujar manga, me voy a hacer unos dibujos de la secuencia, antes de que esto empiece a degenerar.
Pero sigo online.
Yo es que, a la vecina me la imaginaba vieja y rechoncha, vamos que no creo que la super-buena de lencería negra mirase todos los días por la mirilla.
En definitiva, no veo mucha coherencia con el inicio de la historia, que me parece muy de voz en of y de protagonista único (le) + pinceladas de algún secundario sin mucho papel.
Quizás habría que dar unas ligeras directrices al principio del hilo para que las cosas no se salgan de madre.
Visto lo visto, podríamos decidir si a partir de ahora continuamos con el estilo tía-maciza y seguimos por ahí, o rehacemos desde antes de que aparezca en el parque.
El personaje de la vigilante/vecina es ficticio, porque sólo son imaginaciones del protagonista, es un poco como su misma conciencia que le vigila y le bien.
Bueno, yo más bien diría que lo tuyo es eficacia, aunque en mi caso me definiría como eficiente.Cita:
Ya sabes que la logística es lo mío.
(Para el que lo necesite http://buscon.rae.es/draei/).
Pues eso, que no hay coherencia con el principio, donde se informa al espectador sobre la vecina, pero no es el protagonista el que está pensando.Cita:
El personaje de la vigilante/vecina es ficticio, porque sólo son imaginaciones del protagonista, es un poco como su misma conciencia que le vigila y le bien.
Logística. (Del ingl, logistics).
1, f. Parte de la organización militar que atiende al movimiento y mantenimiento de las tropas en campaña.
2, f. Lógica que emplea el método y el simbolismo de las matemáticas.
3, f. Conjunto de medios y métodos necesarios para llevar a cabo la organización de una empresa, o de un servicio, especialmente de distribución.
Logístico, ca.
1, adj. Perteneciente o relativo a la logística.
Por cierto Caronte donde dije dónde, digo Diego y ya está, por eso es un storyboard.
Me parece interesante meter algo que rompa el aburrimiento, pero que no condicione la historia en su parte de intriga. Además, me sirve para practicar el género manga.
Tuve que atender al señor del gasoil, por eso mi respuesta esta desubicada, pero da igual aquí cada uno a su ritmo, esa es nuestra riqueza.
Captado.Cita:
Por cierto Caronte donde dije dónde, digo Diego y ya está, por eso es un storyboard, además, me sirve para practicar el género manga.
Desde luego, yo de aquí no me muevo.Cita:
Así que, Mario, mejor que te quedes sentado.
El que manda, manda, chiño.Cita:
Captado.
Bueno, corramos un estúpido velo. El protagonista, también tenía sueños infantiles. (de vez en cuando).
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Madre del amor hermoso, lo que hace el subconsciente.Cita:
Bueno, corramos un estúpido velo. El protagonista, también tenía sueños infantiles. (de vez en cuando).
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L. E, se va a dormir, a ver si mañana ve la luz.
A ver peña, que rule lo que fumáis que es bueno. Vaya, ahora en serio me parece un ejercicio interesante, pero tiene más de brainestorming que de storyboard, que estas cosas hay que planificarlas desde el principio para que las piezas encajen.
Es un brainestorming/guión/story/loquesalga. Pero el domingo se acaba, esa es la condición.
A veces soñaba que era un explorador que se adentraba por la jungla.
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De bello púbico.
Yo creo que jam tiene un cable en el coco, que solo hace contacto a veces.
El problema es que tengo más de un cable creativo que hace mal contacto, de hecho, ahora estoy componiendo una canción que me ha venido al coco mientras terminaba la postal de los.
De todas formas, así es más divertido.
Hostia, la camiseta de 3dpoder, ya no me acordaba.
Bueno, otra historia del Jam que no acaba. Viva el capitán Pescanova.
Éste es el motivo, yo creo que merece la pena. fly, rar.Cita:
Bueno, otra historia del Jam que no acaba, viva el capitán Pescanova.
Yo tengo una forma muy particular de trabajar. Entiendo que no todo el mundo está preparado para seguirme.
Reíros, me da igual, yo también me divierto.
Hay algo ahí que no encaja.Cita:
No sé lo que es, porque no se suficiente música, pero suena como desafinada, como si los instrumentos (voz incluida) no se tuviesen en cuenta los unos a los otros en algunas notas.
El tema esta improvisado al 90%. No me extraña.
Ah. Ok, ahora que lo dices. Sí, algunos grupos de jazz cuando improvisan también suenan raro.Cita:
El tema esta improvisado al 90%. No me extraña.
A mí me gusta que esté todo más en armonía, pero admito que improvisar y que todo quede perfecto debe ser la ostia.
Hombre, ésta es la idea. Ahora hay que pulirla, terminar de darle forma y grabarla de nuevo en condiciones, pero ya la tengo cazada.
Cita:
Era la vigilante, con su amplio escote y su lencería negra, con una fusta en una mano y el tornillo deforme en la otra.
L. E, se quedó tan pasmado, que no era capaz de articular palabra.
La vigilante agarró a l. E, por el cuello de la camisa y se acercó a su cara. Le echó el humo de su cigarrillo, y l. E, empezó a toser, hacia un lado evitando la cara de la vigilante.
Cita:
- Cómo te has atrevido a romper la cadena de la perfección? Dijo la vigilante.
Yo, yo, balbuceó. L. E.
De repente, l. E, despertó.Cita:
Sólo he cogido un tornillo que no servía para nada.
Aún podía oler el humo mezclado con el aliento cálido de la vigilante y aún notaba las salvajes palpitaciones de su corazón entre las piernas.
¿Por qué los sueños se quiebran en el mejor momento? Se preguntó.
Habían pasado 45 minutos desde que se sentó a contemplar el tornillo sobre la piedra. Ni se dio cuenta de cuando se había difuminado la luz de la farola en sus retinas.
Intentaba sacudirse el sueño meneando la cabeza, pero las palabras perfección y arte seguían retumbando en su cabeza como el ritmo de la percusión te acompaña horas después de salir de un concierto. Seguía confuso por la repentina importancia que habían adquirido aquellos conceptos desde la aparición de la extraña nota, pero sentía el cuerpo entumecido por la humedad y decició volver a casa.
No, si no me Rio. (bueno, sí, pero con no de estas movidas tuyas).Cita:
Reíros, me da igual, yo también me divierto.
Solo creo que estaría bien organizarlas un poco antes, para que salga algo adelante algún día.
Oído pues no sé qué decir piensa Caronte, que Mesh asegura que podemos hacer algo grande con Jam y su música en DC, sin tener que partirle las piernas y Mesh es un tipo con criterio.Cita:
Hay algo ahí que no encaja. No sé lo que es, porque no se suficiente música, pero suena como desafinada, como si los instrumentos (voz incluida) no se tuviesen en cuenta los unos a los otros en algunas notas.
Yo solo doy mi opinión. Posdata: la he vuelto a escuchar por si acaso, pero sigo pensando lo mismo y añadiría que a ese piano le falta relleno que le de algo de cuerpo (polifonía?)
De todas formas, jam supongo que, no la dejara así, por lo que comentó ayer.
Éste es un update del tema.
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Nada, que no hay manera de que l. E, se enrolle con la vigilante de la playa. (tipo pamela Anderson).Cita:
De repente, l. E, despertó, aún podía oler el humo mezclado con el aliento cálido de la vigilante y aún notaba las salvajes palpitaciones de su corazón entre las piernas.
¿Por qué los sueños se quiebran en el mejor momento? Se preguntó.
Habían pasado 45 minutos desde que se sentó a contemplar el tornillo sobre la piedra. Ni se dio cuenta de cuando se había difuminado la luz de la farola en sus retinas.
Intentaba sacudirse el sueño meneando la cabeza, pero las palabras perfección y arte seguían retumbando en su cabeza como el ritmo de la percusión te acompaña horas después de salir de un concierto. Seguía confuso por la repentina importancia que habían adquirido aquellos conceptos desde la aparición de la extraña nota, pero sentía el cuerpo entumecido por la humedad y decició volver a casa.
Al girar la perilla de la puerta de su oficina, observa detenidamente otro sobre quien lo inquietaba, era otra postal navideña, de repente un nudo agarro su garganta. Pues el era un hombre solitario y la idea de un compañero se le hace extraña.
Vigila la tecla de las mayúsculas, que parece que no te hace buen contacto.
Ya tengo ganas de que desaparezca el hilo del index principal, me recuerda al curro.
Pues participa, y lo terminamos.
Gracias por la invitación Jam, pero esto ya está muy avanzado. Para la próxima quizá.