Micro poemas: cuando un mismo texto inspira interpretaciones únicas en cada
He descubierto los micro poemas de ajo. Me he reído mucho. Y me ha hecho pensar. He visto muchas veces. Varias personas leer el mismo texto.
Y llegar a conclusiones totalmente diferentes.
Y eso es enriquecedor.
Me gustaría que pensaseis alguno.
O comentaseis que os sugiere.
[video]m7baha1mfxw[/video]
Y quién no tiene un pasado imperfecto.
Un presente imperfecto.
Y un futuro incierto.
Así todos hacemos.
Micro poemas.
Para expresar.
Micro pensamientos.
Fugaces o perennes.
Mira, este me ha gustado: (espera a ver si consigo subir el enlace) cómo has subido el enlace Pola? Si ya lo subí una vez, y ahora no me deja).
[video]http://www.youtube.com/watch?v=_s1yivdi-r4[/video]
Me ha hecho gracia, me parece irónico.
Te iba a decir cómo, pero veo que ya lo has conseguido.
Vaya lo que metí entre lo de YouTube era el otro, el de insertar objeto. Gracias Acortes.
Mira, este me ha gustado: (espera a ver si consigo subir el enlace) cómo has subido el enlace Pola? Si ya lo subí una vez, y ahora no me deja).
[video]http://www.youtube.com/watch?v=_s1yivdi-r4[/video]
Me ha hecho gracia, me parece irónico.
Por que cuando se bien de compromiso.
Se piensa en el amor?
Existen compromisos económicos.
Laborales.
Familiares.
Compromiso.
(del lat, compromissum).
1, m. obligación contraída.
2, m. Palabra dada.
3, m. Dificultad, embarazo, empeño. estoy en un compromiso.
4, m. Delegación que para proveer ciertos cargos eclesiásticos o civiles hacen los electores en uno o más de ellos a fin de que designen el que haya de ser nombrado.
5, m. Promesa de matrimonio.
6, m. Der. Convenio entre litigantes, por el cual someten su litigio a árbitros o amigables componedores.
7, m. Der. Escritura o instrumento en que las partes otorgan este convenio.
Ajo tiene razón.
El compromiso debe entenderse en el sentido.
Estrictamente literal.
En el amor no puede obligar querer.
Se amara mientras se dese amar.
Ya se sabe que.
A veces.
Las cosas de la química son.
I e t e b e.
N s a l s.
[video]i16gpevlnik[/video]
La verdad es que son irónicos me gustan. Dicen mucho en muy poco.
Pola es. La poetisa del foro. Ensambla palabras. Con soltura y decoro. Siempre tiene a punto. Una rima certera. Y en cuestiones de musas.
Suele ser la primera.
A los 10 años cree una poesía: Cuando el viento sopla. Se enfría la sopa. La hierba se mueve. Y para colmo llueve me hace gracia.
Sigue así Pola, eres toda una poetisa.
Muy buena Molok.
Pola es. La poetisa del foro. Ensambla palabras. Con soltura y decoro. Siempre tiene a punto. Una rima certera.
Y en cuestiones de musas.
Suele ser la primera.
Ji.
Soy una musa, una musa, una musaraña.
A los 10 años cree una poesía:
Cuando el viento sopla.
Se enfría la sopa.
La hierba se mueve.
Y para colmo llueve me hace gracia.
A mí me ha hecho gracia, también.
A veces, son curiosos los recuerdos que guardamos desde la infancia.
Este me gusta mucho.
[video]8uhubxk2wvy[/video]
A los 10 años cree una poesía: Cuando el viento sopla. Se enfría la sopa. La hierba se mueve. Y para colmo llueve me hace gracia.
Sigue así Pola, eres toda una poetisa.
Muy buena Molok.
Mola, Acortes.
Yo de la infancia recuerdo una que decía:
Planté un árbol en mí puerta.
El día que te quería.
Y ahora que ya no te quiero.
No puedo sacar la moto.
Gracias Pola, Molok. Vaya, que bueno Molok.
Cuando era un peque digamos 4años, mi mama tenía la ilusa intención de que nunca dijera groserías, y mientras ella no me veía, (según la limitada visión de un niño de 4 años).
Mis tíos y mi abuela me pedían que recitara:
(al compás de un abatir de brazos).
Pajarito pájaro que estas en ese árbol.
Niño, yo no soy un pajarito.
Que no me ves mi moco?
Vaya, seguido de una sandalia voladora. Saludos.
Hay días, y en inglés, ideas. I d, y de ése, en castellano. Quisiera (o quisiese). Poder ser feliz con. Cualquiera.
Getcontentpane.
Más que una función.
Siempre se sintió.
Un solo de batería.
Me desespero tanto por tus labios.
Que más que besos, te pido bes. O. S.
Olivia tiene 19 meses. Y ya repite todo lo que oye. Hoy ha sido capar de decir su primera frase. Con una sonrisa ha dicho:
Qué has hecho.
6 x 4 = 24.
7 por 1 = 7.
4 por 6 = 24.
1 x 7 = 7.
Cuando era un peque digamos 4años, mi mama tenía la ilusa intención de que nunca dijera groserías, y mientras ella no me veía, (según la limitada visión de un niño de 4 años).
Mis tíos y mi abuela me pedían que recitara:
(al compás de un abatir de brazos).
Pajarito pájaro que estas en ese árbol. Vaya, seguido de una sandalia voladora. Saludos.
Vaya, este tipo de cosas, me sacan de mis casillas.
Qué divertido es reírse a costa de la inocencia de un niño.
Sandalias y zapatos voladores para los tíos y la abuela.
(Ahora que Bush los ha puesto de moda).
Parece que.
Queriendo o sin querer.
Estamos sacando el tema de la infancia.
Es una etapa muy corta.
Pero cuando eres padre o madre.
La vuelves a vivir.
Pero desde otra perspectiva.
Mucho más objetiva.
Porque te involucras en sus pequeños problemas.
Porque vuelves a jugar.
Porque valoras sus pequeños logros.
Porque tú ya pasaste por ahí.
Posdata: Miguel.
Menos mal.
Que los números son positivos.
No negativos.
Menos mal.
Que los números son negros.
No rojos.
24. 24. 24.
7777777777777.
Porque así soy.
[video]9ozqjuwffk0[/video]
Y éste porque necesitaba que alguien lo dijera.
[video]2rvld8vuqg[/video]
Controlar las proporciones.
Es fundamental.
Para lograr el equilibrio.
[size=5]después de mi, fa[/size].
Opuesto, luna. Brillo-alma.
Edian, tus poemas quedan siempre muy completos con la última estrofa: Métele mano amigo. Es como aquello de.patada en los cojones.
Blancas y negras, libres en el aire, dejando sus huellas, blancas y negras. ¿Bellas? En la imagen todas ellas.
Gracias Pola por compartir los enlaces no tenía ni idea de existían. Y de verdad que me encantan.
Hola Pola, que te veo por ahí abajo pernoctando por el foro. A mí me ha encantado este.
[video]http://www.youtube.com/watch?v=galemep1cly[/video]
Blancas y negras. Libres en el aire, dejando sus huellas. Blancas y negras. ¿Bellas? En la imagen todas ellas.
Sol, luna.
Pensé que eran nubes blancas.
Y negras.
Que flotan en tus fotografías.
Y en las mías.
Paula, me ha encantado de ajo.
La sencillez con la que se expresa.
La entonación, su voz.
Y sobre todo, lo que dice.
Porque me hace pensar.
Y me resultaría interesante saber.
Si os hace pensar a vosotros también.
A ver quién adivina el autor de estos, no vale googlear, ¿eh?
pop.
Sentado en su asiento, un asiento amplio y hundido, salpicado de cenizas pop cambia de canal, toma otro Trago de ginebra seagramas, seco, y pregunta qué hacer conmigo, un hombre joven, sin experiencia quien no logra tomar en consideración Las difíciles trampas del mundo, ya que las cosas han sido sencillas para él; lo miro fijo a la cara, una mirada que se desvía en sus cejas estoy seguro que el no tiene conciencia de sus oscuros ojos, llorosos, que miran en diferentes direcciones y sus lentos, incómodos, tics no logran pasar desapercibidos escucho, estoy de acuerdo escucha, abre, hasta que me cuelgo de su pálida remera beige, gritando gritando en sus oídos, que cuelgan con pesados lóbulos, pero el sigue contando su chiste, así que, le pregunto por qué es tan infeliz, y me responde, pero no me importa ya, porque demoró demasiado, y desde debajo de su asiento, saco el espejo que he estado guardando, río me río fuerte, la sangre baja de su cara a la mía, a medida que el empequeñece una mancha en mí cerebro, algo que puede a ver sido exprimido como una semilla de melón entre dos dedos, pop toma otra trago, seco señala en su pantalón la misma mancha ambar que tengo en el mío y me hace oler su olor, que viene de él, cambia canales, recita un viejo poema que escribió antes de la muerte de su madre se para, grita, pide un abrazo, a medida que empequeñezco, mis brazos apenas alcanzan a rodear su grueso cuello, aceitoso, y su amplia espalda, porque veo su cara, enmarcada por los anteojos de marco negro de pop y ahora, el también ríe underground.
bajo grutas, cavernas de agua llenas de monos que comen higos pisando los higos que los monos comen, los aplastan los monos aúllan, desnudos sus colmillos, danzan tropiezan en las aguas torrenciales húmedas lluvias, mojadas brillando en el azul.
Miro a través de la ventana y la luna me espía. Lanza su mirada blanca intentando buscar en mí alma. El calor que ella no alcanza.
Yo mantengo la mirada, altiva y confiada.
Pues sé que el fuego que en mí interior arde.
No es fruto de una chiquillada.
Y la desafío altanera a que intente robar.
Esta luz en su noche y hasta el Alba.
La música que como manantial cae.
Cubre mi cuerpo de seda y me vuelve.
Morena clara, ojos verdes, sonrisa franca.
Envidiosa, la luna bien, intentando.
Atravesar mi pecho con un rayo y robar mi alma.
Pero no podrá matar en mí este sentimiento.
Que por el encierro, pues su sol esta.
Muy adentro y la mañana llega, aunque para la luna sea un tormento.
Y así lo canto y así oigo su lamento.
La luna con su llanto y yo encerrada en tu aliento.
Hey ¿no eran micro poemas.
Una i o una a. ¿Qué más da, si todo es, poesía.
Con 300 i. O. Con 300 a. Qué más da. Si todo es. Molok, yo no sé de quién es. La verdad es que he leído muy poca poesía.
Un poco triste, quizá.
Yorex, muy bonita la de la luna.
Porqué se suele vincular.
El amor y el deseo.
Con la luna?
Misteriosa.
Blanca.
Cambiante.
Con 300 i. O. Con 300 a. Qué más da. Si todo es. Molok, yo no sé de quién es. La verdad es que he leído muy poca poesía.
Un poco triste, quizá.
Yorex, muy bonita la de la luna.
Porqué se suele vincular.
El amor y el deseo.
Con la luna?
Misteriosa.
Blanca.
Cambiante.
Yo creo que sé de quien es (lo googleado un poco). Gracias Pola, sí es curioso, supongo que, es un estereotipo de inalcanzable, blanca y fría. Me salió una noche justo coincidía que estaba en mí escritorio y la veía desde el ventanuco de la cocina. Tengo muchas, pero son más bien largas, y al ser un poco personales me da vergüenza ponerlas.
Molok, yo no sé de quién es, la verdad es que he leído muy poca poesía, un poco triste, quizá.
De
este pollo .
Todos tenemos un poco alma de poeta.
Como dice ajo. Sólo hace falta un pasado imperfecto.